"Быть поэтом - это значит то же - если правды жизни не нарушить -
Рубцевать себя по нежной коже,
Кровью чувств ласкать чужие души."
С.Есенин
Вот что я понимаю под стихами. В стихах есть нечто сакральное. Тайный смысл. Как в заклинаниях. Сейчас, когда стихи пишут все, кому не лень - инет все стерпит - сакральный смысл размывается. Многие стихи я бросаю читать после пары строф, потому что набор красивых слов в рифму - это и я могу. Но вот в этом - что-то есть. Я дочитала до конца, и я хочу об этом подумать. И еще. У автора много стихов о Боге. Близких мне, как оказалось. Быть верующим сейчас с одной стороны, модно, с другой - стыдно, потому что ты как бы оказываешься заодно с теми, кто "в моде". И окружающим зачастую плевать разбираться, как оно тебе там - модно или стыдно. Как хорошо, что мне "там" - ни то и ни другое.
19.04.2011 в 02:00
Пишет  Flash:

Месса

А в день седьмой открылся Богу сад,
Где был с оленьим следом рядом - львиный.
Сиял в листве пурпурный виноград,
И черенок раскачивался длинный,
От тяжести освободиться рад...
Упав, распался плод на половины –
И встретил изумленный Бога взгляд
Две светлые, как солнце, мандолины.

С тех пор их звук один не оскорбит
Прозрачного молчания в соборе,
Где в хрустале последний луч горит,
Как Он, преображенный на Фаворе.

Закатный свет заткал престол парчой,
Пролил вино на белые ступени.
Витраж зеленый, красный, золотой
Веками длит бессмертное мгновенье.
Под гулкий свод, изогнутый дугой,
Вступает босоногое виденье –
И мандолины голос неземной
Как будто просит у Него прощенья.

19.04.11


URL записи